lunes, 27 de agosto de 2018







NOCHE DE VERANO: UNA CITA


La sangre golpea las sienes,
esa piel de tambor,
a ritmo de desbocado fuego.

Tú manejas los tiempos
Yo te espero.

Y tú me ofreces
ese roce de medias
que caen como se deshoja
a los lirios.

Tú vienes por el camino de las verdes revueltas,
yo por las torrenteras y los desgalgaderos.
Hemos quedado en la fronda.

Tú esperas los susurros al oído,
Yo, encontrarme con tu cálido aliento.

Estalla la tormenta…

Y queda, luego, ese reducto de intimidad,
ese espacio estrecho
y denso.

Yo quedo desarmado,
Tú escuchas el latido de
mi pecho,
que va distanciándose en la noche,
ronco
y lento.


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domingo, 19 de agosto de 2018

NOCHE DE VERANO: SANGRE CALIENTE



     NOCHE DE VERANO: SANGRE CALIENTE




     Cuando llega la noche
braceo en la lava que desciende,
ardiente,
por tu cuerpo.
     Me deslizo por los toboganes
escurridizos de sudor y de saliva
que son como las colinas primigenias
que rodean al pantano humeante
     Somos como dos células que se buscan
en el plasma tórrido
de los animales de sangre caliente.
     Y, cuando por fin nos encontramos,
hay una eclosión subterránea,
húmeda.
     Luego, queda un silencio eterno,
como cuando germinan las plantas.
     O las flores despliegan
sus dormidos pétalos
al amanecer.





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domingo, 12 de agosto de 2018

MUERTE DE UN ESCRITOR



MUERTE DE UN ESCRITOR




Me acabo de enterar de la muerte de un compañero. Que me ha golpeado de una manera especial. Por su juventud, por su fuerza, por su calidad, por su ambición.
La muerte elige sus buzones como el cartero siniestro se acerca a la dirección, que nadie conoce, pero que alguien ha escrito en su agenda.
Yo me quedo con su esencia de escritor. De alguien que consideraba su voz imprescindible, digna de oírse en el griterío ensordecedor que trata de llegar al oído del lector ávido de respuestas: a su ocio, a su inquietud interior, a su impulso vital de escuchar otras voces, a su soledad…
Y, Enrique Laso Fuentes, nos llevaba varios cuerpos de ventaja en ese empeño. En la ambición de alzar su voz, sin ningún altavoz adicional apoyándolo. Se había convertido en uno de los escritores más leídos del mundo. A pleno pulmón. Por sus propios méritos. 
Nos felicitábamos por nuestros cumpleaños, que tan bien recuerda Facebook y, de forma puntual, por el lanzamiento de nuestros libros. Siempre lo consideré un hermano mayor, a pesar de su juventud. Y siempre lo sentí cercano, porque presumía de que sus libros más queridos, algunos poemarios y algunos libros de gran calidad, no se vendían tanto como sus grandes éxitos. 
La semana pasada, sir ir más lejos, lo estuve escuchando en la entrevista que le hacía Ana Nieto: “Triunfa con tu libro”.
Yo sé, desde hace tiempo, que un escritor no es más importante que un hombre que hace puentes, o construye carreteras, o atiende en un mostrador a las personas que se acercan al mismo. Pero, permítanme, que yo lo sienta de una manera diferente. Porque, un escritor se va dejando, en cada palabra que escribe, un reguero de su propia palabra, de su propia existencia vital, tal vez como el hombre que hace puentes, o enseña en un pueblo perdido a los niños cómo amueblar adecuadamente su mente. 
Simplemente es que yo lo siento más cercano. 
Nos quedarán, a los demás, tus palabras. Nada más. Y nada menos. Que permanecerán, para siempre, en nuestra memoria.
Y tu presencia, y tu recuerdo, a tu familia. Y a todos lo que te quisieron. 
Y te leyeron.

miércoles, 8 de agosto de 2018

NOCHE DE VERANO: PACÍFICA GUERRA









NOCHE DE VERANO: PACÍFICA GUERRA.
Busco desnudar tu cuerpo desnudo
arañar tu alma
deshacer la arquitectura 
que sostiene a tu piel.
Navegar por tu sangre caliente
sin remos y sin canoa
zambullirme en el sudor
de tu corazón…
Y, cuando ya solo seas
un pálpito ardiente,
acelerado y sin control,
respirar tu tórrido aliento
Que huele a tierra húmeda
y a instintos que nacieron
antes que los monos…
Mientras se me nubla la mente
y solo existe, a nuestro alrededor,
el sonido de la pasión
y los tambores de su pacífica guerra
Llena de dulces heridas…



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viernes, 3 de agosto de 2018

NOCHE DE VERANO





 


Cuando llega la noche
regreso a los humedales
calenturientos
de tus piernas.

Por veredas mojadas
de saliva y lava,
busco quitarme la cabeza
y ser, solo,
caracol sin concha,
soldado sin escudo

Denso fluido
desnudo
por el que todavía navegan
la inocencia
y los instintos
de los monos...