Hace unos días paseaba por la calle Víctor de la Serna, una localización habitual en mis novelas, con un amigo del barrio. Poco antes de llegar al Parque Berlín me dijo: “Mira, ese es el portal de la casa de Verónica Forqué, ¡donde se suicidó!”.
Me quedé impactado. Yo había leído la noticia, claro, cuando ocurrió hace unos meses. Pero no tenía idea de que éramos casi vecinos. Por ello, el que una mujer que poseía una de las sonrisas más cálidas y bondadosas del cine español, acabara sus días por su mano en aquel cuarto de baño al que ambos dirigíamos ahora nuestras miradas, me impresionó en aquel momento todavía más.
No sé qué pasa exactamente por la mente en esos instantes de infortunio. Dicen que sienten tanto dolor y que su vida vale tan poco que la mejor solución para ellos y para los que les rodean es su partida definitiva.
Yo al día siguiente partía para unos días de vacaciones en Alicante, junto a las playas del Albir. Allí, entre El Albir y Altea, hay un paseo de la fama al estilo del de Hollywood, más modesto, claro, que acompaña a un Festival que hacen de cierto renombre. Hay en él un par de docenas de estrellas del cine español de todos los tiempos.
Confieso que la busqué con ahínco. Con el corazón en un puño. Deseando firmemente que su eterna sonrisa, que ganó cuatro Goyas, no hubiera desaparecido para siempre.
Y allí estaba, para recuerdo de todos nosotros, bañada por la luz de la luna y envuelta en el ruido de las olas, con el faro del Albir de testigo al fondo.
Me alegré sobremanera de que un mal traspiés no hubiera acabado, ni por asomo, con una de las actrices que nos hicieron soñar.
Junto a su recuerdo pasean las parejas, las familias y juegan de día los niños, mientras el mar brilla con ese azul inmenso que espanta a los malos hados, esos que, aunque lo crean, no pudieron borrar a Verónica y a su sonrisa. Siempre estrella, siempre con nosotros.
“Lejos del sauce curvo”, la novela del amor y la vida. Acércate a ella: amzn.to/3EweRMr
