POR FIN, EN BREVE, APARECERÁ "EL CAZADOR DE LA PATAGONIA", MI PRÓXIMA NOVELA: UN THRILLER NEGRO, LLENO DE AVENTURA Y DE ROMANCE.
FRANCISCO RODRIGUEZ TEJEDOR: ESCRITOR EN EDITORIAL ALHULIA Y EN EDITORIAL NUEVO LIBRO. DIRECTOR, GUIONISTA Y PRODUCTOR DE CINE EN INDIRA FILMS
domingo, 26 de enero de 2020
jueves, 9 de enero de 2020
PROYECTOS DESDE TIMANFAYA
Hemos
arrancado el año en Lanzarote donde, además, por una afortunada alineación de
los planetas como se suele decir, nos han acompañado también nuestros hijos,
con lo cual ha sido algo especial, como lo es esta isla, bellísima y única.
El
paisaje lunar de Timanfaya, donde todavía se espera que brote la vida, es como
una página en blanco, como un año que comienza pendiente de escribirse: el
sitio ideal para apuntar los principales proyectos del mismo. A mí, que siempre
cargo más de lo que el tiempo luego da de sí, me salen los siguientes:
EL
CAZADOR DE LA PATAGONIA: ando enamorado, y dándole los últimos retoques, de mi
nueva novela que se publicará en breve. Un thriller que espero haga las
delicias del gran público.
POESÍA,
VIDA MÍA: cerramos una década y a mí me apetece muchísimo poner orden en mis
versos y reunir para el público lector una selección de mis poemas 2010-2020
quizás, porque en el fondo, poeta es lo que más me siento. Se publicará también
este año.
EL
AMOR POR LA TIERRA: me gustaría inaugurar con esta novela corta, ya muy
avanzada, una colección que se
denominará “Educación en valores” dedicada a los jóvenes, y no tan jóvenes, que
buscan brújula en este proceloso mundo de hoy.
Y, por si me queda tiempo,
avanzaré en mi interminable novela, “El astrónomo”, a la que cojo y dejo como a
una amante intermitente que siempre me espera.
Por
último, estamos ya muy lanzados con la siguiente entrega de la película
“Semillas de alegría”, que todavía no tiene título, pero cuya sociedad
productora se constituirá la semana que viene y que pretendemos rodar a lo
largo del año.
Seguro
que los volcanes quemados de Timanfaya se sonríen por dentro en su centenario escepticismo
ante tanto proyecto que tendrá que sortear la enconada resistencia de la
realidad. Ya veremos. De momento me dejo llevar por la fuerza que tienen, desde
que el mundo es mundo, todos los principios de enero.
martes, 24 de diciembre de 2019
¡FELIZ NAVIDAD!
“¡Feliz, feliz Navidad!, ¡la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!” (Carlos DICKENS).
viernes, 13 de diciembre de 2019
NO ME DIGAS
No me digas por dónde tengo que ir.
Si yo solo quiero que me envuelva la
niebla de este otoño
en la que se pierden todos los senderos,
allí donde comienzan las nubes
y la noche extiende su capa interminable.
Ni tampoco me digas que no beba para
olvidar.
Si el alcohol aviva las certezas, las
verdades,
de que la vida es una continua derrota
desde el minuto uno
hasta el agónico final.
¡Quién pudiera escapar de nuestro destino!
¡Quién pudiera abrir la puerta de la jaula
que encierra
la belleza que una vez tuvieron nuestras
alas!
Solo somos una fila de hormigas
que camina ordenadamente al precipicio,
ese barranco donde desaparecerán las
plumas
que cobijaron nuestros sueños imposibles
para siempre.
A veces me consuela
la otra vida, real o inventada,
que, de vez en cuando, se acerca
y me susurra al oído
esa música celestial
que deben componer los ángeles
Nada sería más amable,
¡ni más justo!
que ese premio final
que se otorga a los niños ciegos
que juegan a la piñata.
Ese pasatiempo en el que,
cuando se acaba,
cuando cae la venda al suelo,
vuelven las risas.
Y el miedo desaparece.
martes, 10 de diciembre de 2019
"SEMILLAS DE ALEGRÍA" VUELVE A LOS VERDI EN LA FIESTA DEL CINE JOVEN
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jueves, 28 de noviembre de 2019
EL DESASOSIEGO DEL OTOÑO
EL
DESASOSIEGO DEL OTOÑO
No me gusta la parte final del otoño
con su sinfonía del fin de la vida.
Y, menos, el comienzo del duro invierno
con su silencio pétreo y nevado de
sepultura olvidada.
Por la mañana miro por la ventana
buscando la sorpresa de una ilusión.
Que no encuentro entre la neblina
y los escombros de mi desesperanza.
Leo a Fernando Pessoa.
Que es como clavarte a ti mismo
los clavos en tu particular cruz,
imponente y dolorosa.
Eso sí, musitando versos tan preciosos
como tristes, tan desangelados
como verdaderos.
Remo mi barca bajo las acacias desnudas
que bordean el lago donde se deshilachan
todos los sueños posibles e imposibles.
Que ya conforman el revés del mismo tapiz
que ni yo mismo entiendo.
Solo es la anatomía del tedio.
O que me he levantado con la tensión baja.
O los últimos coletazos de noviembre
¡Qué se yo!
¿Soy yo acaso quien
ordena estos días, vestidos de riguroso
gris,
en el calendario de la vida?
El otoño escribe garabatos en mi alma
con su lenguaje ocre y marrón que yo no
entiendo,
pero siento.
Mientras todo se muere a mi alrededor.
Y yo
solo soy como una hoja más
que el viento derriba,
para que la gente la pise en el camino.
Para que alfombre las aceras,
esos caminos inciertos
de cunetas y linderos dudosos
que llevan, alegres, hasta la Navidad.
Esa penúltima ilusión,
agridulce,
que recrea un tiempo que alguna vez fue
feliz.
Y que sientes, al menos en días tan
desnortados como el de hoy,
que su brillo
de mazapanes y campanillas,
de inocencia y de magia multicolor,
ya no volverá.
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