Todos los años, cuando llega la primavera, el escritor dedica un día a plantar de petunias muchas macetas de su terraza, que él compra en un vivero del barrio donde le conocen desde hace mucho. Unas flores alegres, chisposas, a las que les encanta mirar al sol todo el día, resistentes y llenas de vida.
Al escritor le gustan mucho las flores. Desde niño. Su abuela Marcelina, que estaba con él muy a menudo en sus primeros años, decía a sus padres: "A este niño le chiflan las flores, se queda embelesado mirándolas". Y le sigue ocurriendo todavía. Ha escrito muchas veces que, para él, no hay obra de arte más perfecta que una flor, solo se le acerca el plumaje de algunos pájaros.
Así que el escritor disfruta sacando tiempo en su apretada agenda para dedicárselo al "día de las petunias".
Hoy ha sido ese día. Aquí, un recuerdo gráfico, una vez terminada ya la faena.
Así que hoy comienza de verdad la primavera para el escritor.¡Por fin!
Repasa lo que ha escrito sobre la primavera y rescata para este post esta entrada que, para él, lo dice todo.
UNA MAÑANA DE PRIMAVERA
De repente: una mañana. Tal vez ha sido por el tradicional cambio de hora. O, quién sabe por qué. Descorres el visillo que inaugura el mundo y un torrente de luz alumbra, por primera vez, esas cavernas interiores en las que has hibernado en los últimos meses.
Te preparas un café y sales a la terraza. Hay un colegio en frente y un griterío de niños reviste de una alegría inocente, extraña, imparable a los rayos de sol, que te parecen más brillantes que nunca. Dos brochazos de una blancura reluciente, desafiadora, llena de íntimo orgullo, parecen salirse del cuadro e inundan tu retina. Son esa pareja de almendros, que exhiben sus galas de fiesta que dormían en el armario. ateridas de frío y que, hoy, visten de organza, y de espuma, esa esquina del jardín.
Hay dos adolescentes que se besan al sol apoyados en la verja con los ojos cerrados. Y algo en ti, también se emociona y te conmueve: Será el milagro de la primavera. Será ese pálpito que todavía late abriéndose paso, un año más, entre tanta frustración y desesperanza. Será esa savia nueva o, al menos, renovada, que cura las heridas del cansancio, y de la desazón. Será esa nueva oportunidad que nos da la vida de participar en ese coro que llena de estruendo, y de color, la naturaleza , que nos rodea.
Un pajarillo se posa por un momento en la balaustrada y nuestras miradas se cruzan fugazmente. Luego, lleno de vivacidad, de gracia, de hermosura, en un escorzo velocísimo se lanza al espacio y me invita, o eso creo yo, a que me deje caer también al vacío, sin frenos y sin paracaídas, para columpiarnos los dos en ese rayo de sol que cruza el aire esta mañana y la llena de la pureza de cuando éramos niños.
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